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二十一面前,当我告诉他们一家人说我要离开她的弟弟时,她对着她的妹妹耳语了一番,声音洪亮得夸张,以便更好地传入我的耳中。
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我对回弹力越来越欣赏。 不是枕头一次次恢复原状的那种简单抵抗,而是 一棵树木的坚韧:寻找阳光中,一边受到阻挡, 它就朝另一边生长。一种盲目的聪慧,没错。但在造就了海龟、河流、线粒体和无花果的这种坚持之外——是这个像树脂一样无可回缩的尘世。 ——简·赫什菲尔德,《乐观》
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要知道,一个时代有一个时代的故事和文学。文学只能在时代的预热中率先点燃才能名众而经典。所以,好的作家都是时代未来的巫师或者算命师。
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世界上所有的艺术,都是名利的西装或者中山装。只要名利大到足够的砝码,随手放在地上的一辆破旧的自行车,也会被世人以为是行为艺术的飞轮和先驱。
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猪圈里的肥猪大白,正为年关的来到沉思死生大事,又被炮仗惊得上蹿下嚎,觉得整个世界都不好。要是肖大婆还活着,一定会跑出来,跺着小脚痛骂这些“小短阳寿的”。肖大婆爱惜养的猪,每年卖猪或者杀猪的时候,都会哭一场。
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肖大婆帮她做饭,做鞋,腌咸菜,喂猪,带孩子,下地干活,一起并肩薅草、插秧、割谷,一起面对面打连枷,一双小脚登登响,好麻利。
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我的青春已然逝去,它已消逝在一片永恒的暮色中,一无所留。我的天赋和人生计划曾有着美好前景,而现在换来的只是一无所有;我感到无依无靠。就这样,在一种非现实的气氛中,日复一日地接触那种悲惨和无可补救之物,给我的生活蒙上了一层夹杂着恐怖的不幸色彩。
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如果说艺术曾经,仍然,是我一个没有实现的白日梦,或许它也起到了一点作用:它减轻了现实的沉重负担——那个现实每天都在等着我。
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她们跟她一样,服着天地间古老而平凡的役,平淡无奇的劳累,理当如此的安排,没人觉得这其中有何难以忍受之处,更不会察觉到她们可能正身处绝境。她们活了这么久,铁做的一样,哪还有什么细致幽邃的感情呢 看到这里,不由得想起来自己全职带孩子的那三年。对这篇小说里的主人公感同身受。看看这些已经老去的妇人心,只是想到自己才三十几岁,不由得汗毛竖起。
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至少有一个女孩子在跟一名哈佛毕业生订婚夜,还躺在他的怀里哭了一整夜。
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人人都穿着衣服,没人对别人喊救命,没人尖叫,没人手淫,没人对着窗户拳打脚踢——尽管如此,面对日复一日的工作,每个人脸上的绝望也与日俱增,五点钟的下班铃声就像警察打开前门的信号。
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那一晚,三美送沉默的素心回家,她不放心,她一直把素心送到了楼门口,看着她摸黑上楼。这城市,几乎所有的楼道,都没有了照明的灯,灯泡是紧俏商品,常常脱销,这当然是原因之,但更重要的,是这城里的人,都已经习惯了潦草地活着,粗粝地活着,精致地生存是件可耻的事。似乎,只有她们,她们这些不甘心的孩子,在和生活做着螳臂挡车般的抵抗。
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凡是自以为是的人,他们都会犯下过错的,因为他不会把别的什么放在眼里。
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经过外公坟地时,他伫立一阵。原本不高的土丘被羊群踏平了。上面的草和别处的草一样散发着明净爽朗的芬芳,起初他想说些什么。但又想,要是人死后有灵魂那他就什么都知道。要是没有,告诉了他也不知道。
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有真正的土司就没有真正的喇嘛,有真正的喇嘛就没有真正的土司 阴沉,孤独,坚忍,使人受苦的同时也叫自己受苦,剥夺别人时也使自己被人剥夺









